domingo, 13 de diciembre de 2009

6-8-8 AGUACERO.

MAS QUE UNA LLUVIA
PARECE UNA LLOVIZNA
DE ESTRELLAS EN EL CIELO.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Tres de diciembre, o el segundo intento de un mismo principio.


Gustaba de llegar a fin de mes.
No por el cobro, no por el mandato capital
-potencial quiebre de cimientos-
como las grietas de un sótano,
vividas con miedo desde un nivel más alto.
No por ello, ni por su anticipación. 

Gustaba por la sencillez de las cuadrículas.

Los calendarios: una agenda de tiempos,
su continuidad
y la posibilidad algo tímida de comenzar de nuevo. 

Van tres veces que intenta ser uno.
Uno, el blanco.
Y consume en sí todo recuerdo de un mes antes,
tan igual a todos los anteriores.

Tiene dos relojes, si acaso dos contables:
uno corre a la prisa de rieles preferiblemente ajenos
(los carros, los niños que salen del colegio, 
saludando sin querer la ferocidad de ser adultos),
y el otro, inmóvil retroceso 
sobre palabras que ya sólo se escriben,
aunque sean rebobinadas de años anteriores.

Algo le enseñó a contar las horas sin verlas pasar, 
llevarle registro y esperar a que coincidan:
la exactitud de cada minuto
con la exactitud tan suya de lo deseado.
Tiempo ir 
real, 
su cabeza como en nubarrones 
de lloriqueos infantiles que corrobora ante el espejo.

Puede verse como rostro corrugado de un reloj. 
Mirarse es decir "son las seis cincuenta y cinco,
estoy ante la soledad de lo que no coincide,
mi libreto se burla 
de la hojarasca que siento podrir(me)
frente al balcón de esta casa"

Debería salir, quizás , convenir.
Algo resta de un afuera que no mira manecillas
porque son tantas, y lo sabe,
tanto lo poblado de bolsillos y mentes a dos tiempos,
que queda cancelado.
No valen coincidencias en un afuera de estampidas 
de cheques,
cuando cada fin de mes es barril de lo vacío.

La vejez trunca a quienes duplican las horas. 
Verse morir es territorio de tiempos propios. 
Y lo creería, como postulado irrefutable,
como garantía de salvación ante el reconocimiento. 

Los días se hacen facsímil de posibles realizaciones,
de ideas y ambiciones que quedaron,
mientras él se ve borrando de los ojos
el engranaje maldito 
de lo que hubiese querido ser. 

sábado, 14 de noviembre de 2009

Solar baldío

Sábado, las calles vacías.
 
Quedan solares baldíos
 
donde antes proyectaba un edificio
 
su sombra.

 

Conocía esta Avenida,

vivía lo que ahora ni responde.



Junto a mí una anciana se aferra a un bouquet

de plástico, 

flores de nylon.

Casi lo que podría ser,

yo en algún vagón de tren,

el mismo que tomé un día en Niza,

y ahora lee los parajes que se supone,

conozca.

 

Puedo regresar tras distraer la vista

estarán allí los restos, inmóviles.

Las paredes se quiebran, se demuelen, se pintan

pero siguen las mismas.



Puedo tener quince y cruzar de mano de ella.

Mamá sigue igual,

el mismo silencio y la misma sonrisa

(quizás mucho más triste). 



Las calles se me esparcen, como vasos rotos

Casi me regaño por dejar caer, 

esto, que como mucho, nunca me perteneció. 

Caminar y permitir que el sol empape la frente, 

rehuirle a las miradas de los carros, 

todo mentira porque no están,

ni los ojos para huirle,

ni la sed de mundo. 


viernes, 13 de noviembre de 2009

Recintos conocidos

Transitar en silencio es tan difícil. 

Por ello, de niños, creímos en la invisibilidad.


No resulta imposible.

Es cuestión de encajar en algún paraje,

encajar como piezas de bloque.


Es de tarde y estos días anochece temprano;

los viejos se guardan en sus casas. 


Mis amigos están con ellos sin saberlo.

Se sientan,

los rostros de seducción ahogados

en cualquier cosa que no haga falta

pero que sea suficiente para olvidar que existen.


En algún momento, todos nos cancelamos. 

(No hay culpa.) 

Hace falta perderse, 

invitarte a un café,

escuchar de cerca sin abandonar la orilla, 

casi como la estática.


Pero adentrarse, sin ganas de uno.

domingo, 8 de noviembre de 2009

Prostibulo...

Y ESQUILMANDO TUS PECHO ME DI CUENTA QUE YA HABIA PASADO OTRO NOMADA POR TU CUERPO... Y ENTONCES LLORE Y ME ENCONTRE CORTANDOME CON LAS ARISTAS FILOSAS DE LAS BOTELLAS ROTAS EN AQUEL PROSTIBULO DE MALA MUERTE, DONDE POR PRIMERA VEZ TE BESE Y ME LLEVASTE AL INFIERNO...

Usted ha recibido un mensaje

Ante la posibilidad

cualquier respuesta le es suficiente,


(cualquier cosa.)


Solía compadecerme

de su desgracia,

la petición de cualquier boca,

lo que mal no vendría

por las veces que no se tiene.


Hable usted.

"Preferiría tratarnos de tú."


La confianza se marcha entre alusiones a lo que acaba sacándole filo a las caricias.


Te ves en mí

ante la cercanía de esta, tu mano,

la boca,

la boca. . .


(Que otros ya lo habrán dicho

con una belleza mucho más masticable,


digerible lo que reste.)


Entonces, respondía:


"Ante lo condicional de nuestras ambiciones

habremos siempre llegado

demasiado tarde."

miércoles, 28 de octubre de 2009

TATUAJE CARCELARIO

LA PERLA, TRUJILLO, CAROLINA 
     100% BORICUA
[MATA DE MARIJUANA AQUI]

"Nube y Pincel"

El humo parece coloreado en el horizonte,
manchas grisaceas rozadas por el gigante pincel,
benditas, se arremolinan en el azul claro de un rojo fulguroso
las manos llameantes que lamen suavemente el polvo
como si trataran de arrancar del cielo
flores marchitas de ese mismo gran rojo.
El estruendo que canta la llegada de un nuevo dia, la madrugada adyacente
se esconde detras de las plantas
y las niveas nubes se asoman desde sus cuevas traslucidas,
se posan frente al gusano gris
y lo acarician como si fuera el amante furtivo,
como si a~orando las caricias de una madre,
como si quisieran ser ellas el centro de toda atencion.

martes, 27 de octubre de 2009

TE-K-TO

NOS VEMOS ALLI...
EN EL PUENTE DOS HERMANOS 
DE DONDE SE TIRARON TO' LOS CHAVOS
Y TODA TU HONRA A REFUGIAR.

Y AHORA CON TU CARA DE TEKATO
ME PIDES 10 CHAVOS
PA PEDIRTE DIEZ DESEO 
EN LA FUENTE DE ALTA MAR...

TE QUIERES SUICIDAR,
PUES CON LA VENA BIEN BROTA
YA NO PUEDES RESPIRAR...

LO Q QUIERES ES FUETE PAL BEJUCO
ASI QUE VE Y COMPRAME UN JUGO
Y SI TE SOBRA; EL CAMBIO ME LO TRAES...

viernes, 23 de octubre de 2009

HU.MO

Y EN LA MANHANA, EN SUS CARAS NADA MAS QUE OJERAS; RESIDUOS DE CENIZAS BAJO SUS OJOS. AMANECI.(D)OS ENRTE EL FUEGO Y EL HUMO.

jueves, 22 de octubre de 2009

La Milla de Oro

No hubo zafra mAs amarga
que'l rocIo de asfalto.
Ni trapiche en espera de memoria
hecha mugre.
De gremios suicidas,
de Candelarias de usura
de la tripa domada

del traje (todavIa) en espera de mi viejita...

NingUn sol mAs candente que'l vapor de nueva brea,
que cuela escasa dulzura entre sienes.
Den vuelta:
que la madre hambre no pare apAtridas.

miércoles, 21 de octubre de 2009

1359-60, Geoffrey Chaucer


And He was conducted like Saint Chrême,
by the same Holy Hands,
and was abandoned to his faith…

Sunny days no longer on his face,
captured and hold between
sixteen kilograms of pure metal bars.

Cold nights…

Frozen fingers…

not even a word came out of me,
as I became the walls.

Every word, every hanging letter
All muted by my thick sixteen
inches of stone.

All my body inlayed
with his ten nails.
All my body etched
with his poetry hands.

I wanted him to taste me,
bite off my layered body,
so he could escape
and with him,
all the verses spread
over me and the floor.

And with him all the reminiscences
Of a war prisoner,
sixteen days dreamed liberty,
sixteen days making love
to a residue of dust,
sixteen days staring at my back
wondering the ways of my math.

Sixteen pounds had he lost,
And a year well passed,
Sixteen pounds all paid-off
Sixteen pounds and back to his path.

And I remained, wall
where had he marked off his art,
he had planted seeds on my back
and now his all gone.

His words…
his hands…
his nails…
His sixteen pounds
and the mess on the ground.
-Juan Carlos Pérez


***


esto es pa una asignacion de la clase de poesia, esta medio mierda, pero pues... 


de la época que Chaucer fue capturado en francia en la ciudad de Calais y donde luego condujo


un tratado de paz que duraria 9 años entre Inglaterra y Francia 


La alusion al santo del principio es que dicen q en esta ciudad se encuentra ese santo y que fue conducido ahi por el espiritu santo... bla bla bla...





LA GRIETA

UNA PARED ME DIJO QUE SOY LA RATA CIEGA QUE REGRESA AL UNICO SITIO QUE ALGUNA VEZ COMPARTIO SUS DESAPERCIBIDAS MISERIAS. DEPENDO DEL HABITO INCONSCIENTE DE QUIEN OLVIDA UNA MIGAJA, O DESCONSIDERA A QUIEN LA CARECE. DE LA MILENARIA MALA MA~A .
DE LA GRIETA, QUE VIEJA, PRIETA Y SUCIA
REFUGIA UNA VIDA,
O ATAJA UNA PLAGA.

martes, 20 de octubre de 2009

REVOLUCION REDUNDANTE IZQUIERDISTA

QUIERO BESAR TU OJO IZQUIERDO
EL MAS CERCANO A LA REVOLUCION,
ESE QUE CUANDO QUIERES DORMIR
RECUERDA Y SE ABRE...

ESE QUE PIENSA MIENTRAS EL OTRO DUERME,
Y LLORA CUANDO EL DERECHO SE ACHINA POR TU SONRISA...

QUIERO BESAR, SIGUIENDO EL RASTRO,
LA ESQUINA DE TU BOCA.
DE DONDE SE ESCAPAN LOS GRITOS DE REVUELTA...
Y POR DONDE SE REFLEJAN TODAS LAS HUELGAS
DE LOS PRESOS POLITICOS DE TU CORAZON.
LOS SENTIMIENTOS.

Y BESAR TU CUELLO,
EL QUE LE SIRVE DE RUTA
AL OLFATO DEL PERDIDO
POR EL OESTE DE TU AURA...

Y BESAR TU PECHO IZQUIERDO
EL CUAL SIRVIO DE ALIMENTO
A LA REVOLUCION DE RESISTENCIA
A MI PERSONA, EN LOS TIEMPOS DE GUERRA...

Y BESAR EL LADO IZQUIERDO DE TU VIDA...
DONDE LUCEN SONRIENTES EL AMANECER Y LA NOCHE...
ALLI EL UNICO LUGAR DONDE
EL SOL Y LA LUNA SE SALUDAN CADA DIA...
ALLI QUIERO AMANECER JUNTO AL MONTE DE DELIRIOS,
Y SUBLIMAR EN LO BELLO...

Sobre los sueños

Los sueños
son
como los peces de estanque,
viven
de lo poco,
de los trayectos en círculo,
esos que la mente suma,
pequeñitos,
para luego inventar un andar
extenso,
a la larga tan
triste
y encerrado
en sí mismo.

lunes, 19 de octubre de 2009

MINUSVALIA

HOY TRATE DE TOCARME DE MI MANO IZQUIERDA CON MIS DEDOS IZQUIERDOS LA PARTE TRASERA DE LA PALMA DE ESA MANO Y RESULTO EN TRAGEDIA COMO CUANDO TRATE DE ABRAZAR CRISTALES FILOSOS SIN CAMISA, COMO CUANDO TRATE  DE BRINCAR UN CHARCO SIN MOVERME, COMO CUANDO TRATE DE HABLARTE MIENTRAS TE MIRABA A LOS OJOS…

CONSTRUCCION

EN LA MANHANA CONSTRUCCION
AL MEDIO DIA CONSTRUCCION
POR LA TARDE CONSTRUCCION
Y SE ME PELARON LAS MANO...

ARENA EN VIDRIO...

Y QUE PASO CON LA ARENAS Y LAS HORAS?
DONDE LAS HAS DEJADO?
Y QUE SI TE DIGO QUE ENCONTRE UNA FORMULA LOGICA PARA PARAR EL TIEMPO?
CUANTOS MINUTOS PODEMOS COMPARTIR, ANTES DE VIRAR EL RELOJ Y PROSEGUIR?
Y QUE SI TE DIGO Q DE LADO EL RELOJ , LOS MINUTOS NO CORREN?
Y QUE SI TE DIGO, QUE SI ROMPES EL RELOJ SE TE ESCAPA LA ARENAS Y CON ELLA LAS HORAS?
Y QUE
Y QUE
Y QUE SI PARAMOS DE CUESTIONAR?

Desengano

Y es que me acabo de dar cuenta de que la poesia no cura corazones, ni de quien la escribe, ni de quien la lee.

Capota y Pintura

Me queda bajo el brazo: un poema erótico,
un libro de citas para impresionarte,
las escenas de novelas que me contaste,
medias sonrisas
y dientes más blancos que la espuma...

El Derecho Involuntario

?Es la mesa servida, una sorpresa indispuesta?